7 vezes em que o rock morreu, mas passa bem

Imagino o Sr. Rock já barbudo, grisalho, sentado na frente da sua casa no subúrbio, com grama verdinha e cercas baixas e brancas. Vez ou outra, alguém vestindo jaqueta de couro, coturnos e bandana na cabeça passa na frente da casa do Sr. Rock, arremessa uns ovos ou rolos de papel higiênico e diz: